terça-feira, 27 de janeiro de 2015

Menino.

Menino pálido dos olhos verdes mas vermelhos
Perdido em si e em mim também
que me esquece pra lembrar depois
será que tu também escreves meu nome só pra riscar?

E é tudo cinza. Dia cinza, cidade idem e a vida também.
Pare de falar, e quem sabe eu deixe de sonhar.
Esperei durante meses marcados todos os dias.
Qualquer coisa já seria um sinal positivo.

Infelizmente qualquer coisa não veio.
E por favor, acredite quando digo que não quis, nem tentei,
bambear pernas alheias se não as tuas.
Meu sonho, meu capricho. 

sexta-feira, 23 de janeiro de 2015

Embebedar - me de ti.

Fitei o copo pela metade. Péssimo, odeio metades e aquele pouco mal seria capaz de fazer-me pesar. Precisava de mais, de algo que o fizesse transbordar. Olhei para os lados e a garrafa mandava calar-me. Obedeci desobedecendo, sou incapaz de silenciar-me quando tantas vozes dentro de mim sussurram e outras gritam.
Esvazie o copo e permaneci descontente. Sentia sede. Sai e bebi livros. Não, também não me bastaram, apesar de a terem amenizado consideravelmente. Diminui a luz, me ardia os olhos e só então saí de mim porta afora.
Ao contar ladrilhos no caminho esbarrei meu ombro no teu. Desatenção, típico. Te pedi desculpas e voltei a segui com a lembrança do teu eu em mim, mas ainda assim fiquei.
Talvez a bebida que me falte seja o sumo da tua alma.

terça-feira, 20 de janeiro de 2015

Conserta minha asa quebrada?


Vou colar meus olhos nos teus.

Você vai me abraçar com aquele cheiro que de tanto seu já é meu.
Vou sentir o tempo e o mundo parar.
Vou sentir que estou em casa novamente. 
Você vai me olhar com aquela cara de quem consegue tudo de qualquer um.
Vai conseguir de mim o que bem quiser, o que bem entender. 
Você vai falar de como todos me odeiam, mas que você acha que me ama. Não vou me importar.
Só o teu ‘achar’ quem me ama já é uma vitória presumida e uma felicidade maior do que eu consigo escrever. 
Vamos ficar bêbados, afinal é isso que fazemos, bebemos. 
Vou ver três de você, fechar os olhos e estar em paz. 
Será possível?

domingo, 18 de janeiro de 2015

Sobre a impaciência de ser impaciente.

A impaciência está longe de ser um dom. Ela incomoda não somente a sua dona (no caso eu), mas as pessoas que a cercam. 
Admiro imensamente as pessoas que tem a capacidade de esperar que seus objetivos se moldem de acordo com o desejo do destino trazido pelo tempo, ainda que eu não consiga ser assim. Ao mesmo tempo me pergunto como ela conseguem ser tão displicentes com suas vontades, recusando-se a mover-se para alcançá-las. Será que a ideia de um destino previamente montado e já resolvido serve de muleta? Talvez uma breve justificativa para o comodismo. 

sexta-feira, 16 de janeiro de 2015

Mentirosa.

Hoje o dia amanhece cinza e eu, incrivelmente, não tenho nada a ver com isso. 
Queria apenas uma xícara de café bem forte e amargo. 
Cinza eu estou e sou, por dentro,
 mas por fora me enfeito de todas as cores que o mundo pode ter,
 só pra aparecer aquilo que não sou, 
mesmo que quem é de verdade reconheça a minha mentira. 

quarta-feira, 14 de janeiro de 2015

Eddy.

Olá querido, sei que faz um certo tempo que não lhe escrevo. Saiba que tenho sentido sua falta e de tudo que nunca fomos, das coisas que nunca tivemos, mas ainda assim insisto em me abrigar nas tuas palavras e fazer delas o meu mais tenro guia. 
Me sinto perdida tantas vezes, tantos dias e tento assim me alimentar de você, 
do legado que nos deixou, tento ser comum e me nutrir também da mais simplória felicidade, igual a todos, mas você bem sabe o quão difícil e frustrante isso pode ser, principalmente tratando-se de pessoas doentes, como nós. 

terça-feira, 13 de janeiro de 2015

Evita.

A jovem senhora se viu encolher.
Viu seu belos vestidos de seda passarem a engolir sua figura icônica e imponente.
Foi se transformando numa senhora frágil.
Nem parecia a tão ‘amada’ esposa do ditador,
Que mais tarde cairia aos pés dos grasitas, àqueles que ela jurava amor.
A senhora estava esvaindo-se pelos dedos da vida,
Encontrou o poder e o perdeu, junto com a vida que lhe foi tomada pelo câncer.
A senhora definhou até encontrar seu fim numa cama,
Mas ainda jurando usar aquele vestido que acabara de ser feito para ela.
A senhora alcançou seu objetivo e subiu socialmente rápido após um golpe de sorte
E isso tudo lhe foi tirado.

Pobre senhora sofrida que santa não chega a ser.







segunda-feira, 12 de janeiro de 2015

Hoje mais que ontem.

Hoje é cinza. 
Tenho buscado partes de mim em vários cantos em que me perdi. 
Mas aquela parte que um dia foi mínima, agora me toma quase por inteiro, e ela eu não tenho encontrado.
 Vejo alguns verdes, mas nunca aqueles que acabaram por me roubar.

A saudade, que sempre conheci tão bem, é uma faca de dois gumes:  Horas corta, e outras horas também. 
Cabe a nós escolher qual parte de nós vai ser extirpada. 
A parte podre que nos alegra, ou a parte saudável que nos mata?

sábado, 10 de janeiro de 2015

Sobre o vazio de ser vazio.

É tão estranho procurar plenitude e não encontrar. Quem é pleno afina, afinal? O que é ser pleno? Sinceramente, essa é uma pergunta que eu não vejo como ser respondida. No fim acho que ninguém é pleno, todo mundo sente falta de algo ou de alguém, e na maioria das vezes não conseguem identificar quem ou o quê.
Claramente isso é ineficaz, todos estão perdidos de alguma forma , todos (ou quase) estão podres por dentro, a diferença é que alguns fedem mais que os outros, e ainda existem aqueles que vestem uma máscara tão bonita, tão cordial, que é perfeitamente plausível deixar-se enganar, já que até o próprio dono já é incapaz de encarar o espelho e ver o que se tornou. Se desconhecer-se é algum benefício eu realmente não sei. 
E você? é pleno?

sexta-feira, 9 de janeiro de 2015

Ainda tenho mãos pra te segurar.

O que eu posso fazer pra te fazer sorrir?
Eu poderia trocar todos meus sorrisos (falsos ou não),
por uma centelha do teu olhar faiscante 
Por um segundo do teu sorriso imenso 
Pela certeza da tua paz.
Me dói de morte saber do teu pranto, 
do teu desespero lento, 
das sombras que te rondam,
das mãos que te abraçam sem te tocar 
Como a minha, que de certo te toca. 
Mas até aonde ela te alcança?
Será que eu consigo te trazer paz 
com esse jogo suntuoso de palavras que eu nunca ouvi?
Até quando, até onde?

quinta-feira, 8 de janeiro de 2015

Fátima

Pede o meu fumo.
Divido contigo enquanto a conversa flui,
como se sempre tivesse sido assim.
Você me diz como a necessidade de viver tem rasgado do teu peito, 
de tal forma que agora todos veem, 
e te digo que não há o que esconder, que viva!
Que gaste todos os sorrisos hoje, 
que o álcool que invade nosso corpo acabe 
só pra no outro dia nós possamos fazer tudo de novo, incessantemente. 
Que gritemos todos nossos segredos de liquidificador até desfalecer. 
Que deixemos o mundo nos engolir pra que a gente renasça, 
sem medo e sem cautela. 
Respirar para viver cada segundo. 

quarta-feira, 7 de janeiro de 2015

Norte

Ela acordou desnorteada.
Seu norte estava longe.
 E ela, em espírito, também.
Viu uma singela lágrima de preocupação descer rosto abaixo.
Engoliu seco, era tudo o que se podia fazer.
Levantou com a determinação de um leão,
Ainda que por dentro mais parecesse um gato manso que havia sido espancado.
Sua alma mancava enquanto seus passos eram fortes e largos,
Como os de um soldado a serviço.
A vida toda ouviu que precisava ser como uma fênix, e ressurgir das cinzas,
‘Seja forte’ era o que todos diziam, e era isso que ela estava fazendo.
Sendo forte, nadando contra a corrente todos os dias,
Sendo chicoteada sem cair. 

terça-feira, 6 de janeiro de 2015

Smudge

A vida vem em borrados.
Como a tinta da caneta,
Como a maquiagem da prostituta amanhecida,
Como aquele quadro conceitual,
Como a sua alma turva.
É tudo tão puro e inocente.
Convertê-lo em algo sórdido e febril é automático,
Ainda que pareça um crime.
Então tudo perde o sentido,
Pra quê isso, pra quê aquilo.
Afeta ao ponto de você não se reconhecer
E se perguntar que diabos está acontecendo.

E afinal, o que está acontecendo? 

segunda-feira, 5 de janeiro de 2015

Ébrio


Trança as pernas em calçadas conhecidas,
Ou nem tão conhecidas assim.
Conta as moedas que em no bolso,
Na vã esperança de chegar em casa.
Olhos arregalados, presos num ponto fixo
Relutando contra a tontura da alma
Respiração pesada e suspiros longos
Pensamento positivo, o enjoo vai passar
Não passa.
Vomita, maltrata, desmaia teu rosto
Sob o chão sujo de verdades.
Abraça o nada
E acorda do mesmo jeito que morreu
Só.